PIEDRA DE SOL 2

          calles y calles, rostros, plazas, calles,
estaciones, un parque, cuartos solos,
manchas en la pared, alguien se peina,
alguien canta a mi lado, alguien se viste,
cuartos, lugares, calles, nombres, cuartos,

                                                          Madrid, 1937,
                                                       en la Plaza del Ángel las mujeres
                                                     cosían y cantaban con sus hijos,
                                                     después sonó la alarma y hubo gritos,
casas arrodilladas en el polvo,
                                                             torres hendidas, frentes esculpidas
y el huracán de los motores, fijo:
                                              los dos se desnudaron y se amaron
                         por defender nuestra porción eterna,
nuestra ración de tiempo y paraíso,
tocar nuestra raíz y recobrarnos,
                                    recobrar nuestra herencia arrebatada
                                               por ladrones de vida hace mil siglos,
                                                 los dos se desnudaron y besaron
porque las desnudeces enlazadas
              saltan el tiempo y son invulnerables,
                            nada las toca, vuelven al principio,
                                              no hay tú ni yo, mañana, ayer ni nombres,
                         verdad de dos en sólo un cuerpo y alma,
oh ser total…
                            cuartos a la deriva                                                                                             
entre ciudades que se van a pique,                                    
cuartos y calles, nombres como heridas,                           
el cuarto con ventanas a otros cuartos
con el mismo papel descolorido                                                     
donde un hombre en camisa lee el periódico
o plancha una mujer; el cuarto claro                                                 
que visitan las ramas de un durazno;                               
el otro cuarto: afuera siempre llueve
y hay un patio y tres niños oxidados;                                          
cuartos que son navíos que se mecen                           
en un golfo de luz; o submarinos:
el silencio se esparce en olas verdes,
todo lo que tocamos fosforece;                                       
mausoleos de lujo, ya roídos
los retratos, raídos los tapetes;                                
trampas, celdas, cavernas encantadas,
pajareras y cuartos numerados,                                 
todos se transfiguran, todos vuelan,
cada moldura es nube, cada puerta                                
da al mar, al campo, al aire, cada mesa
es un festín; cerrados como conchas                               
el tiempo inútilmente los asedia,
no hay tiempo ya, ni muro: ¡espacio, espacio,
abre la mano, coge esta riqueza,                                                 
corta los frutos, come de la vida,                           
tiéndete al pie del árbol, bebe el agua!,

                                            todo se transfigura y es sagrado,
                                                           es el centro del mundo cada cuarto,
               es la primera noche, el primer día,
el mundo nace cuando dos se besan,
gota de luz de entrañas transparentes
el cuarto como un fruto se entreabre                 
o estalla como un astro taciturno                                                         
y las leyes comidas de ratones,                                                
las rejas de los bancos y las cárceles,          
las rejas de papel, las alambradas,
                           los timbres y las púas y los pinchos,
                                  el sermón monocorde de las armas,
                     el escorpión meloso y con bonete,
el tigre con chistera, presidente
                                                                    del Club Vegetariano y la Cruz Roja,
                     el burro pedagogo, el cocodrilo
metido a redentor, padre de pueblos,
el Jefe, el tiburón, el arquitecto
del porvenir, el cerdo uniformado,
el hijo predilecto de la Iglesia                             
que se lava la negra dentadura              
con el agua bendita y toma clases
                       de inglés y democracia, las paredes
                                           invisibles, las máscaras podridas
que dividen al hombre de los hombres,
al hombre de sí mismo,
                                                 se derrumban
                                    por un instante inmenso y vislumbramos
                    nuestra unidad perdida, el desamparo                      
                                                                 que es ser hombres, la gloria que es ser hombres
y compartir el pan, el sol, la muerte,
                                             el olvidado asombro de estar vivos;

amar es combatir, si dos se besan
el mundo cambia,
encarnan los deseos,
                    el pensamiento encarna, brotan las alas
en las espaldas del esclavo, el mundo                    
es real y tangible, el vino es vino,
el pan vuelve a saber, el agua es agua,
amar es combatir, es abrir puertas,                          
dejar de ser fantasma con un número
a perpetua cadena condenado
por un amo sin rostro;
                                                                                 el mundo cambia
si dos se miran y se reconocen,
amar es desnudarse de los nombres:
"déjame ser tu puta", son palabras
                                      de Eloísa, mas él cedió a las leyes,
la tomó por esposa y como premio
                  lo castraron después;
                                             mejor el crimen,
los amantes suicidas, el incesto
de los hermanos como dos espejos
enamorados de su semejanza,
                                      mejor comer el pan envenenado,
                    el adulterio en lechos de ceniza,
los amores feroces, el delirio,
su yedra ponzoñosa, el sodomita                 
que lleva por clavel en la solapa              
un gargajo, mejor ser lapidado
                       en las plazas que dar vuelta a la noria
            que exprime la substancia de la vida,
cambia la eternidad en horas huecas,
los minutos en cárceles, el tiempo                                  
en monedas de cobre y mierda abstracta;

                                           mejor la castidad, flor invisible
que se mece en los tallos del silencio,
                               el difícil diamante de los santos
que filtra los deseos, sacia al tiempo,
                                     nupcias de la quietud y el movimiento,
canta la soledad en su corola,                      
pétalo de cristal en cada hora,
                                el mundo se despoja de sus máscaras
y en su centro, vibrante transparencia,
                                               lo que llamamos Dios, el ser sin nombre,
                                      se contempla en la nada, el ser sin rostro
emerge de sí mismo, sol de soles,
plenitud de presencias y de nombres;                         

                                        sigo mi desvarío, cuartos, calles,
                       camino a tientas por los corredores
del tiempo y subo y bajo sus peldaños
                                   y sus paredes palpo y no me muevo,
vuelvo donde empecé, busco tu rostro,
                   camino por las calles de mí mismo
                              bajo un sol sin edad, y tú a mi lado
                           caminas como un árbol, como un río
caminas y me hablas como un río,
                        creces como una espiga entre mis manos,
lates como una ardilla entre mis manos,
vuelas como mil pájaros, tu risa
                         me ha cubierto de espumas, tu cabeza
                       es un astro pequeño entre mis manos,
el mundo reverdece si sonríes
comiendo una naranja,
                                                                                  el mundo cambia
                                                           si dos, vertiginosos y enlazados,
                                 caen sobre las yerba: el cielo baja,
los árboles ascienden, el espacio
                                        sólo es luz y silencio, sólo espacio
abierto para el águila del ojo,
pasa la blanca tribu de las nubes,
rompe amarras el cuerpo, zarpa el alma,
                        perdemos nuestros nombres y flotamos
                             a la deriva entre el azul y el verde,
                                                  tiempo total donde no pasa nada
                                            sino su propio transcurrir dichoso,

no pasa nada, callas, parpadeas
(silencio: cruzó un ángel este instante
grande como la vida de cien soles),
¿no pasa nada, sólo un parpadeo?
                               y el festín, el destierro, el primer crimen,
                              la quijada del asno, el ruido opaco
                 y la mirada incrédula del muerto
al caer en el llano ceniciento,
Agamenón y su mugido inmenso
y el repetido grito de Casandra    
más fuerte que los gritos de las olas, 
Sócrates en cadenas" (el sol nace,
             morir es despertar: "Critón, un gallo
a Esculapio, ya sano de la vida"),
el chacal que diserta entre las ruinas
       de Nínive, la sombra que vio Bruto
            antes de la batalla, Moctezuma
en el lecho de espinas de su insomnio,
                  el viaje en la carretera hacia la muerte
                                   ?el viaje interminable mas contado
                            por Robespierre minuto tras minuto,
la mandíbula rota entre las manos?,
Churruca en su barrica como un trono
                   escarlata, los pasos ya contados
                                          de Lincoln al salir hacia el teatro,
                                  el estertor de Trotsky y sus quejidos
de jabalí, Madero y su mirada
que nadie contestó: ¿por qué me matan?,
los carajos, los ayes, los silencios                          
del criminal, el santo, el pobre diablo,
          cementerio de frases y de anécdotas
                    que los perros retóricos escarban,
                      el delirio, el relincho, el ruido obscuro
que hacemos al morir y ese jadeo
que la vida que nace y el sonido                      
de huesos machacados en la riña                 
y la boca de espuma del profeta
y su grito y el grito del verdugo
y el grito de la víctima…
                                                   son llamas
los ojos y son llamas lo que miran,
                    llama la oreja y el sonido llama,
                  brasa los labios y tizón la lengua,
el tacto y lo que toca, el pensamiento
           y lo pensado, llama el que lo piensa,
                     todo se quema, el universo es llama,
arde la misma nada que no es nada
sino un pensar en llamas, al fin humo:
no hay verdugo ni víctima…
                                                           ¿y el grito
en la tarde del viernes?, y el silencio
que se cubre de signos, el silencio
                          que dice sin decir, ¿no dice nada?,
                      ¿no son nada los gritos de los hombres?,
                       ¿no pasa nada cuando pasa el tiempo?

no pasa nada, sólo un parpadeo
del sol, un movimiento apenas, nada,
no hay redención, no vuelve atrás el tiempo,
                                                                                          los muerto están fijos en su muerte 
                                                                                              y no pueden morirse de otra muerte,
intocables, clavados en su gesto,
desde su soledad, desde su muerte
                                     sin remedio nos miran sin mirarnos,
                                          su muerte ya es la estatua de su vida,
un siempre estar ya nada para siempre,
                                       cada minuto es nada para siempre,
                            un rey fantasma rige sus latidos
y tu gesto final, tu dura máscara
labra sobre tu rostro cambiante:                
el monumento somos de una vida
                  ajena y no vivida, apenas nuestra,

                                    -¿la vida, cuándo fue de veras nuestra?,
                     ¿cuando somos de veras lo que somos?,
bien mirado no somos, nunca somos
a solas sino vértigo y vacío,
                                    muecas en el espejo, horror y vómito,
                                                        nunca la vida es nuestra, es de los otros,
la vida no es de nadie, todos somos
la vida ?pan de sol para los otros,
                         los otros todos que nosotros somos?,
soy otro cuando soy, los actos míos
son más míos si son también de todos,
                      para que pueda ser he de ser otro,
              salir de mí, buscarme entre los otros,
los otros que no son si yo no existo,
los otros que me dan plena existencia,
no soy, no hay yo, siempre somos nosotros,
la vida es otra, siempre allá, más lejos,
fuera de ti, de mí, siempre horizonte,
vida que nos desvive y enajena,
                              que nos inventa un rostro y lo desgasta,
                                           hambre de ser, oh muerte, pan de todos,

Eloísa, Perséfona, María,
muestra tu rostro al fin para que vea
mi cara verdadera, la del otro,
mi cara de nosotros siempre todos,
cara de árbol y de panadero,
de chofer y de nube y de marino,
cara de sol y arroyo y Pedro y Pablo,
cara de solitario colectivo,
despiértame, ya nazco:
                                                 vida y muerte
                    pactan en ti, señora de la noche,
torre de claridad, reina del alba,
virgen lunar, madre del agua madre,
cuerpo del mundo, casa de la muerte,
caigo sin fin desde mi nacimiento,
                         caigo en mí mismo sin tocar mi fondo,
                         recógeme en tus ojos, junta el polvo
disperso y reconcilia mis cenizas,
ata mis huesos divididos, sopla
sobre mi ser, entiérrame en tu tierra,
tu silencio dé paz al pensamiento
contra sí mismo airado;
                                                 abre la mano,
señora de semillas que son días,
el día es inmortal, asciende, crece,
acaba de nacer y nunca acaba,
cada día es nacer, un nacimiento
es cada amanecer y yo amanezco,
amanecemos todos, amanece
el sol cara de sol, Juan amanece
                                con su cara de Juan cara de todos,

puerta del ser, despiértame, amanece,
                  déjame ver el rostro de este día,
                                        déjame ver el rostro de esta noche,
                               todo se comunica y transfigura,
arco de sangre, puente de latidos,
llévame al otro lado de esta noche,                             
adonde yo soy tú somos nosotros,                                        
al reino de pronombres enlazados,                  

puerta del ser: abre tu ser, despierta,
aprende a ser también, labra tu cara,
trabaja tus facciones, ten un rostro
para mirar mi rostro y que te mire,
para mirar la vida hasta la muerte,
rostro de mar, de pan, de roca y fuente,
manantial que disuelve nuestros rostros
en el rostro sin nombre, el ser sin rostro,
indecible presencia de presencias…

                                                     quiero seguir, ir más allá, y no puedo:
                                   se despeñó el instante en otro y otro,
dormí sueños de piedra que no sueña
                 y al cabo de los años como piedras
                                oí cantar mi sangre encarcelada,
con un rumor de luz el mar cantaba,
una a una cedían las murallas,
                                           todas las puertas se desmoronaban
                                                                     y el sol entraba a saco por mi frente,
                                  despegaba mis párpados cerrados,
desprendía mi ser de su envoltura,
              me arrancaba de mí, me separaba
de mi bruto dormir siglos de piedra
                    y su magia de espejos revivía
                               un sauce de cristal, un chopo de agua,
            un alto surtidor que el viento arquea,
un árbol bien plantado mas danzante,
un caminar de río que se curva,
                avanza, retrocede, da un rodeo
                           y llega siempre:

México, 1957

 

 

~ por siemprevueloalsur en 18 agosto, 2007.

Responder

Introduce tus datos o haz clic en un icono para iniciar sesión:

Logo de WordPress.com

Estás comentando usando tu cuenta de WordPress.com. Cerrar sesión / Cambiar )

Imagen de Twitter

Estás comentando usando tu cuenta de Twitter. Cerrar sesión / Cambiar )

Foto de Facebook

Estás comentando usando tu cuenta de Facebook. Cerrar sesión / Cambiar )

Google+ photo

Estás comentando usando tu cuenta de Google+. Cerrar sesión / Cambiar )

Conectando a %s

 
A %d blogueros les gusta esto: