No es extraño

 
Esta idea de que podemos flotar                                                                                           no sé si podemos decir
con un sentido a nuestro alrededor                                                                                        los ojos de alguien son pavorosos
y que podamos hablar                                                                                                             ¿y por que lo diríamos?
 
qué extraño es ver a lo lejos a una mujer lapidada
lapidada lapidada a una niña de sexo mutilado
aquí a un gran proxeneta violento que camina impasible                                                        qué extraño es
con aires de presidente                                                                                                              estos tenis súper cool que levantan polvo

                                                                                                                                                 estos cascos Niké Adidas Mundial en la cabeza

qué extraño es                                                                                                                           de muchachos que matan con fusiles de blancos
todo este dinero                                                                                                            que encienden Camel, Gitanes, Lucky Srtike
estas manos de niñas puestas allí así                                                                                          y nada de ficción y nada de ficción
los vientres pequeños, los grandes, los músculos
de los clientes
tantas dolencias a la altura del sexo                                                                                          Qué extraño es
qué de todo este dinero, ¿cuánto? ¿Tanto?                                                                              ese viejo faná fanamollah fanapapal

                                                                                                                                                  fanático que presume

qué extraño es                                                                                                                           de hablar todas las lenguas de la tierra

este conejo verde, esta gente desnuda, esta perra                                                                     para que ni una muchacha salga

esta oveja, este huevo, esta rata                                                                                               de las garras de dios sin la ayuda del viejo

esta costumbre de lo vivo                                                                                                          faná fanamolah fanapal
que no quiere dejarnos         
 
qué extraño es                                                                                                                                            que extraño es
 
el celular, los lentes del chavo de onda                                                                                                    este banco de hielo a la deriva
el cráneo del investigador  inclinado sobre nuestros genes,                                                                       el color del agua, el precio del bebé
todo este ejercito que va y viene en zigzag
por el calendario                                                                                                                                           dame un cerillo
 
es extraño                                                                                                                           qué extraño es mi pulgar con tinta negra
el olor del puerco y del petróleo                                                                                             que pronto será una letra carbonizada
el olor del verano en vapores                                                                                                    en mi pasaporte
los árboles hermosos del follaje                                                                                               y el iris que prueba que yo soy yo
el olor de los gatos de algalia, el olor de los pollos                                                                y no tú y tal vez ya nadie
 
qué extraño es
 
esa cámara allá                                                                                                         Sí, es extraño
ésta, no aquella, arriba                                                                                          los nanosegundos en nuestros pensamientos
debajo de la escalera                                                                                             las cifras, las direcciones, los nombres
atrás de ti, delante de mi                                                                                         el sentido de las palabras que cambian
dame un cerrillo                                                                                                            atraviesan nuestras heridas
                                                                                                                                         como un vértigo en lo horizontal
 
dilo qué extraño es                                                                                                                                                                es extraño
la ternura                                                                                                                                               cómo en el mundo las mujeres lloran
la ira que dobla las rosas a su paso                                                                                                   sin sacar su fusil
el bien el mal en la superficie                                                                                                               no sé cómo
el olor de las lilas, las caricias                                                                                    decirlo: el mundo ha sido incendiado
la noche que nos sorprende                                                                                                                         mil veces en nuestras manos
como en un número de circo                                                                                                                     con grandes silencios y maquillaje                                                                                                                                                           y sin embargo dame dame
                                                                                                                                un cerillo más
 
porque es extraño el cariz que toma este pesar
más fuerte que la aurora en el smog
y nosotros
del otro lado del viento reteniendo el aliento
entre las heridas y las cicatrices
 
qué extraño es
el ruido de las explosiones en los cafés
la cantidad de mártires
de analfabetas
de bebedores de cerveza y de té
la cantidad de muertos mi amor es extraño
 
dos mujeres que se aman en el ángulo
del placer
la cantidad de estaciones que disminuye
como si soñáramos con un ardor
sin nombre
para tocar a la puerta de la historia
en plena crisis de esperanza
 
es tan extraño
este tráfico de seres y animales
los rostros, los cuernos, los colmillos
los sexos
 
qué extraño es
cuando para evitar lo peor
el alma deja que se multipliquen las espinas
en los callejones, los bares
los museos y los jardines
es extraño como
dices querer volver a empezar
a plegar desde dentro
el planeta para que haya
que aumente la pasión
 
qué extraño es cuando
me dices sal de tu soledad
y yo no oigo nada
los ojos fijos en la noche
 
dame un cerillo
está oscuro en nuestra humanidad
 
                                                Nicole Brossard
 
Traducción del francés Mónica Mansour.

~ por siemprevueloalsur en 1 octubre, 2007.

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